Desce do cavalo e brilha a bota
E os estribos pendurados sob a sela
Com sua elegância, sempre a mesma
Procura carinhoso pelo amor
Da beleza que essa busca já denota
O insucesso de quem perde a sua bela
A tristeza meio lenta, meio lesma
Suportando as dores fortes do amor
Lacrimeja na gravata, o janota
Relembrando o gosto bom do beijo dela
Com poemas, já gastara mais de resma
Coloridos com o seu lápis de cor
Na homeopatia das micoses
O feto, esse ser inda não feito
Alejado no caminho mais estreito
Na senda homeopática das doses
Hematomas, tumores como nozes
Afável aconchego de seu leito
Mantendo um coração fora do peito
E um reumatismo idoso das artroses
Mudança antitética da idade
Um pulmão externo na narina
Sentir sabor de morte em navidade
Agulhas na veícula muito fina
Buscando no poder dessa vontade
Direito de permanecer menina.
No arco capaz de um cosseno
Um compasso que desanda na manobra
Inocula no papel o seu veneno
Que tirara da fosseta de uma cobra
A mão do desenhista mais sereno
Aquela no qual tudo se desdobra
Impõe no seu quadrinho mais moreno
O preto que em sua pelo ainda sobra
Velho experiente, barba branca
E branca a tinta usada no pincel
Comprada certa vez na zona franca
Usada até para pintar o céu
Pintou uma maça, uma mocinha
E fez com um traçado mais antigo
Pra vida não ser chata como a minha
Pintou pra si o próprio inimigo
Pintou aquilo tudo que não tinha
Um quadro bem mais belo do que digo
Mais belo que qualquer palavra minha
Eu tento expressar e não consigo
Apagava, repintava, dava enfoque
A tinta estava fresca e ainda fria
Seis dias inteiros de retoque
Pra descansar no tal sétimo dia
Descanso eterno, digo, meu Sherlock
Depois de tudo pronto, já dormia
Levou na testa o tiro de uma Glock
Pintor, coitado, se descoloria...
