Da força submissa do vassalo
Se esconde na vulgata e no papiro
Potência mais balística do tiro
Levado pelas patas do cavalo
Espadas e outras armar que ia dá-lo
Aos duques e barões que me refiro
O calcanhar de Aquiles ganha giro
No homérico incômodo do calo
Já nota no fervor do seu denodo
Vontade conseqüente de sossego
Vista no cochilo visigodo
Para desmentir o seu apego
O que desconhecia como um todo
Dizia ser por culpa de um deus grego
Eis que nos conta a península Ibérica
De um testamento feito por Adão
Na língua nativa e escrito à mão
Só dois países dividem a América
Área bem rica, riqueza tamanha
Planícies, planaltos, os andes, as ilhas
Foi divido tudo em Tordesilhas
Só entre dois: Portugal e Espanha
Aí que começa um pequeno jogo
Léguas a menos, esqueda, direita
Um não aceita, o outro aceita
Mas acreditam com a mão sob o fogo
São coisas do passado, o tempo leva
Mas no palco eterno do momento
Ficou ali guardado o testamento
Do esposo da querida Eva
E esse fato pesa sobrew mim
Escrito no contexto mais correto
Perfeição caligráfica do alfabeto
Do idioma oficial de um Jardim
Jardim do Éden, plano vivo da memória
Não adianta gritar "não acredito"
O testamento ainda permanece escrito
Nas cabeças que alteram nossa história
Vejo na pupila do olho que eu vejo
Um poço de água parada e vermelha
A chuva, a paixão que escorre da telha
A gota do céu que vem tocar no beijo
Reflexos teus que a beleza espelha
O fogo apagado querendo a centelha
Mas olha nos olhos, só olha - diz nada
Cala-se, muda, lhe falta o assunto
Descobre que é, nos meus olhos, a amada
Depois ajoelha e diz de pé junto
Que vai ser centelha da chama apagada
Para explodir cheirando a presunto
Desce do cavalo e brilha a bota
E os estribos pendurados sob a sela
Com sua elegância, sempre a mesma
Procura carinhoso pelo amor
Da beleza que essa busca já denota
O insucesso de quem perde a sua bela
A tristeza meio lenta, meio lesma
Suportando as dores fortes do amor
Lacrimeja na gravata, o janota
Relembrando o gosto bom do beijo dela
Com poemas, já gastara mais de resma
Coloridos com o seu lápis de cor
Na homeopatia das micoses
O feto, esse ser inda não feito
Alejado no caminho mais estreito
Na senda homeopática das doses
Hematomas, tumores como nozes
Afável aconchego de seu leito
Mantendo um coração fora do peito
E um reumatismo idoso das artroses
Mudança antitética da idade
Um pulmão externo na narina
Sentir sabor de morte em navidade
Agulhas na veícula muito fina
Buscando no poder dessa vontade
Direito de permanecer menina.
No arco capaz de um cosseno
Um compasso que desanda na manobra
Inocula no papel o seu veneno
Que tirara da fosseta de uma cobra
A mão do desenhista mais sereno
Aquela no qual tudo se desdobra
Impõe no seu quadrinho mais moreno
O preto que em sua pelo ainda sobra
Velho experiente, barba branca
E branca a tinta usada no pincel
Comprada certa vez na zona franca
Usada até para pintar o céu
Pintou uma maça, uma mocinha
E fez com um traçado mais antigo
Pra vida não ser chata como a minha
Pintou pra si o próprio inimigo
Pintou aquilo tudo que não tinha
Um quadro bem mais belo do que digo
Mais belo que qualquer palavra minha
Eu tento expressar e não consigo
Apagava, repintava, dava enfoque
A tinta estava fresca e ainda fria
Seis dias inteiros de retoque
Pra descansar no tal sétimo dia
Descanso eterno, digo, meu Sherlock
Depois de tudo pronto, já dormia
Levou na testa o tiro de uma Glock
Pintor, coitado, se descoloria...
